Les oranges, si bleues soient-elles, j'en fais mon jus. Ma randonnée dans la plaine des éponges sèches, je n'en sais plus rien, sauf la verrue virulente et les gencives enflées, et que je devais sans cesse uriner, je me vidais toutes les dix minutes et je sentais que c'était la substance qui partait, je me sentais me liquéfier, je partais, je me vidais littéralement et par en bas, et ce n'était pas un quelconque liquide, c'était bel et bien mézigue transformé en flotte, en eau de plus en plus plate, et ça coulait, tout allait y pas-ser, mes vertes et noires biles, mon rouge sang, mon précieux sperme aussi, tout fluide et flottant, aussi plusieurs litres de larmes, maintenant tu ne pisses plus que des larmes, c'est une réflexion que je n'avais jamais eue, il faudra beaucoup boire par la bouche et le gosier pour pouvoir encore pleurer s'il faut pleurer, mais à aucun moment l'idée du slivovice ne me vint, peut-être parce que le slivovice brûle, - non, seulement de l'eau, mon âme pour un robinet! Même la purulence du genou s'était desséchée. Je trébuchais à travers la plaine des éponges sèches, et souvent et encore, tout en urinant, je fientais comme une mouette. Je me répétais: c'est pas le moment de pleurer, et je marchais, marchais, toujours tout droit, je fixais fixement un point à l'horizon et je marchais, mais l'horizon m'a sans doute éconduit, puisque j'ai fini par revenir à la case nulle, le point de départ et le point de chute, c'était la cambuse, je suis sur ma couche et je sens encore dans les mollets l'effort inouï de cette impossible randonnée. Et ce robinet il coule depuis des heures, il n'arrête pas de couler et j'ai les mollets trop meurtris pour me lever et faire taire la flotte qui tombe. Mon matelas est mouillé comme celui d'un quelconque marmot mal langé. Et si deux ou trois mouchoirs sont trempés, c'est que j'ai encore pleuré. C'est bien ce qui me chiffonne; il m'est arrivé de pleurer, mais alors c'était sans larmes, à rebours, vers l'intérieur.
Là, ce qui me chiffonne, c'est les larmes.
